хмельные парадоксики
Мой хмель неровен и угловат, и он сам по себе - настолько, что ему совсем не идут запахи кофе, табака, туалетной воды, автомобиля, города, деревни, шумного сборища и полного одиночества - только собственные настои, настоенные на настоящем. И сам настоящий. Он всегда между, не растворён, но распластан скривлённой улыбкой по изгибам и неровностям жизни. Пить тебя, дышать тобой. Привыкать каждый раз заново, сколько бы не пробовала ранее - удивляясь на укоренившуюся зависимость - и не парадокс, а? Горевать в звенящем отходняке - неизбежно, как бы ни была очевидна его безвредность. Хо-хо, я-то не Леди Совершенство, и бирку "вне конкуренции" прилепить некуда. Чем сильнее напьёшься, тем трудней назавтра, мне бы вовсе не просыхать, градус не понижать и градиент не трогать. И он как два разных справа и слева, будто из двух рук - в правой рюмка, что жжёт нутро - для застольной песни, в левой рюмка, что убаюкивает накрепко - для краткого сна. Непростой, непростой сон - полный отдыха, но не покоя, полный сновидений, но без неподвижности.